楼飞星实在难受的慌, 这段时间他昼夜颠倒，作息混乱，白天除了饭点以外的时间都在房间里补觉，晚上便独自枯坐在桌前, 对着空白的纸张陷入写不出的焦虑以及写作的痛苦之中。
他身前是摊开的笔记本, 桌上随意散落着几个被揉成一团的纸团, 桌腿旁边的垃圾桶里也堆满了白色的纸团, 手上握着黑色的中性笔, 笔尖悬在纸上迟迟无法落下。
他写不出任何一句话、一个字、甚至是一道笔划，大脑里只有一片空白, 如同一块枯竭到干裂的贫瘠土地，上面荒凉的什么也没有。
往日里熟悉的一个个汉字突然不再认识，如同一个个支离破碎的陌生怪物，既不明白意思, 也无法组成一句顺畅流利的句子。
思绪混乱, 理不清也说不出, 楼飞星焦躁的咬住笔帽，牙齿将脆弱的笔帽咬的咯吱响，无时无刻不想逃离这张不大的书桌。
他艰难的与逃避心理作斗争，强迫自己冷静下来，硬着头皮写下一段话, 不长, 就四五行左右, 写完他读了一遍——什么垃圾玩意。
楼飞星嫌弃地皱眉, 提笔将刚刚写下的话重重划去, 层层叠叠的黑线将底下优美的字迹完全覆盖, 再看不出原来的样貌。
他又开始抖腿, 脚尖不断点在地面上，面对空白的纸张憋上一个小时才能写出一小段话来，而这一小段话还会被他删删改改，最终能留下一句能用的都算状态好。
楼飞星不时摸摸什么也没有的衣兜，前所未有的想要抽烟喝酒，缓解放松紧绷的神经，但这俩都不是什么好东西，他左思右想还是忍住了，免得上瘾以后戒不掉，继续痛苦的憋下一句话。
就这么断断续续的一句话、一句话的慢慢拼凑出了第二版稿子。
完稿的那一瞬间，楼飞星身心都得以解脱，灵魂仿佛升入天堂之中一般轻松，没写完前的每一天都备受煎熬。
他吃不好也睡不好，不论是走路还是睡觉，无时无刻不在思考该如何写，晚上的压力难受过大时，休息时甚至会从梦中惊醒，而后就再也睡不着，满脑子都是对自己的质疑。
他真的适合写作吗？
不过现在好了，可算是写完了，楼飞星松了口气，疲倦的眉眼间久违的染上轻松，他好好睡了一觉，养足精神后带着松快的笑意开始通读第二版稿子，准备进行修改，顺利的话改完就可以投稿了。
然而楼飞星看到一半的时候，唇角的笑意就完全消失不见，他手上不自觉用力，将平整的纸张捏的皱皱巴巴，目光也快速跳跃，从一字一句的细读转为一目十行，匆匆看完剩下的部分他就忍无可忍地摔了本子。
楼飞星不由得捂住臊得通红的脸，平庸、枯燥、索然无味，他这段时间耗尽心血，写出来的就是这种玩意吗！
他崩溃地放下手趴到桌上，额头抵在冰凉的桌面上一下下撞击了起来，无力的呻.吟声从他口中溢出：“神啊……”
——谁能来帮他这破烂玩意人道毁灭！！！
楼飞星不知什么时候将脸埋进了胳膊里，右手五指分开，深深插.进头发里，看不见他脸上的神情，只有闷闷的嗓音传出：“……这种东西根本就是在产出垃圾，连誊到手机里的价值都没有。”
对自己无能的愤怒，付出与收获完全不成正比的失望，统统纠结在他的声音里，楼飞星丧了好一会儿才重新慢吞吞地抬起头，露出一双通红的兔子眼，“重来吧。”
楼飞星给自己打气，重整旗鼓开始新一轮征途。
第三版，垃圾。
第四版，垃圾。
第五版，写的什么鬼东西。
第六版，稍稍顺眼点的垃圾。
……
楼飞星一个人铆足了劲的折腾，他揉揉发酸的手腕，对微凉的指尖轻轻呵气，手指稍稍不再僵硬后，便重新拿起笔继续写。
每一个静谧的无人夜晚，陪伴他的只有明亮的灯光、冷漠的纸笔以及窗外浓墨似的夜空。
头顶耀眼的白亮灯光照下，被拉长的细细黑色人影投在地面上，装修温馨的宽敞房间内只有楼飞星一个人的影子。
他独自一人，周身被冰冷的空气环绕，埋首在桌上笔耕不辍，从始至终都只有他一个人。
楼飞星清楚意识到，写作的道路孤独且痛苦，这条路上布满伤人的荆棘，他独自走在上面，没有光，没有声，没有人，在黑暗中摸索前行，被荆棘扎的满身是伤。
不断的否定，不断的怀疑，在第一万次无法写下去时，第一万零一次鼓励自己重新爬起来，在这条艰难孤寂且黑暗的路上摸爬打滚，跌跌撞撞地前进。
楼飞星靠在椅背上呼出一口凉气，写作是一个人的事，一个人的战场，从开始到结束都只能他自己一个人面对，没有任何一个人能帮忙。
困难尚可以忍受，努力克服，但如影随形的孤独却叫他无法忍受，楼飞星扔了笔，这次是真的彻底写不下去了。
他将自己团成一团窝在椅子里，他抱住并拢的双腿，抬眼环顾四周，明亮的灯光洒下，温馨的房间反倒显出一室凄清。
夜已经很深，窗外除了路灯以外再找不到其他灯火，人人都陷入了黑甜的梦乡之中。
唯有他的房间还亮着灯光，在黑暗的夜晚中就像汪洋大海中的一座孤岛、一片孤舟，沉冷的孤独顿时汹涌地席卷他全身，牢牢攥紧他的心脏。
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